Я дома. Спокойной ночи. Было хорошо. Вайбер мигнет. Пиликнет. Попросит еще. Я снова пью виски. Решаю. И тру глаза. Ты где-то. Я дома. И снова гроза…
Я хотела лишь жить. Даже ждать. Я хотела простить и понять. Я хотела взлететь. И забыть. Я хотела терпеть. Даже взвыть.
Я не святая. Просто я живу. Играю в женщину. Рву сорняки руками. Бросаю в сторону увядшую траву И понимаю: мир неидеален.
Я пытаюсь найти себя. Ну а вы б себя не искали? Посреди людского дождя, Что шумит. Ведь он идеален.
Бывает, ты сделаешь что-то, Потратишься, вложишь душу… Но тут же придет мистер «кто-то» И… Мордой протащит по лужам!
Расскажи мне, как стать настоящей женщиной. Пусть покорной и мягкой. Обычной девчонкой. Чтобы косу до пояса и с ветрами венчаной. И бренчать бы браслетами на запястьях тонких.
Я хочу быть для кого-то всем. Светом звезд, сияньем солнца, ветром. Незнакомкой юною совсем, Уходящей вдаль по парапету.
Дышу порциями души пропорциями, Склоняю голову к сырой земле. Что нам отмерено, что нам доверено, Известно, видимо, не только мне.
«Вот ты скажи, откуда это морок?- Она глотнула красного вина. – Ведь нам с тобой уже почти под сорок… Давай за нас! – Мы выпили до дна.